XIX

Per anni e anni udii quel debole, lontano rintocco
di profonde campane nel nero vento di mezzanotte;
uno scampanio che nessun campanile poteva originare,
strano come se volasse attraverso un grande vuoto.
Ricercai tra i miei sogni e i miei ricordi un indizio,
e pensai a tutti gli scampanii portati dalle mie visioni;
alla quieta Innsmouth dove  i bianchi gabbiani indugiavano
intorno ad una antica guglia che una volta conobbi.

Sempre perplesso udii quelle note lontane,
fino a che, una notte di marzo, il fragore di una pioggia fredda e incolore
mi riporto' indietro attraverso i cancelli dei ricordi
alle antiche torri dove risuonavano gli applausi dei folli.
Essi applaudivano sì! ma dalle maree senza sole che scorrono
nelle valli infossate dei morti fondali del mare.

La città nel mare (The city in the sea, 1831)

di Edgar Allan Poe

Ecco: la morte ha innalzato a se stessa,
nella strana città che solitaria
giace nell' Ovest tenebroso, un trono.
Laggiù il buono e il perverso, il male e il bene,
si sono arresi a un eterno riposo
e gli edifici, i santuari e le torri
(torri rose dal tempo, che non crollano!)
non somigliano a nulla che sia nostro.
Intorno, come ormai dimenticate
dalla furia dei venti che le sollevano,
rassegnate le acque malinconiche
sotto il cielo ristagnano. Nessuna
luce discende sulla lunga notte
dell'inerte città: soltanto un fioco
barlume si solleva silenzioso
dal mare fosco e debolmente arriva
sulle torri e riluce sui lontani
pinnacoli, sui duomi, sulle guglie,
sui regali edifici, sui santuari,
sulle mura che sembrano una nuova
Babilonia, sulle pergole ormai
dimenticate, coi fiori di pietra
e l'edera scolpita, sugli altari
stupendi, innumerevoli, dai fregi
intrecciati di viti e di viole.
Rassegnate le acque malinconiche
sotto il cielo ristagnano. E qui tanto
si confondono le ombre con le torri
che ogni cosa sembra come sospesa
nell'aria. Intanto da una torre immensa
la Morte gigantesca guarda in basso.
Templi già aperti, tombe spalancate
si scorgono al livello luminoso
delle acque: ma i tesori che riposano
incastrati nell'occhio di diamante
degli idoli, i gioielli che ricoprono
festosi i morti, non sapranno spingere
l'acque fuori dal letto: ahimè, nessuna
ruga increspa il deserto di cristallo
nessun'onda si leva ad annunciare
solo un soffio lontano, lungo un mare
più felice, né giunge un solo moto
a dirci che una volta ci fu un vento
su un mare meno orrendamente calmo.
Ma ecco: nell'aria c'è un fremito ! L'onda...
C'è un movimento laggiù ! Guarda: diresti
che le torri, spingendo verso il fondo,
abbiano smosso l'acque intorpidite.
Le loro cime è come se lasciassero
un vuoto impercettibile nel cielo.
Il rosso volto delle acque s'accende,
il respiro delle ore si fa debole.
Quando questa città, senza un lamento
terreno, sarà tutta sprofondata,
da mille troni sorgerà l'Inferno
per inchinarsi a lei.